桥墩上的乞丐
傍晚散步经过那座桥时，总看见他躺着，身上好象盖着些碎片。他的衣服蛮多的：豆粉绿的，油布伞黄的，灰黑的，酱红的，黑蓝的。一一晾晒于他躺着的桥栏杆旁。是干的，还是
的？不知。很粘稠、很蓬松的样子。苍蝇飞舞，蚊子嗡嗡。也不知是叮他呢，还是叮他的那些衣服。他，总象一尊仰卧在桥墩上的雕塑，坚毅、铁定。仿佛这世界根本与他无关。所有的喧哗都只象明月清风拂过他的脸庞。我的小狗经过他，总要狂吠，而我每每着力呵斥它。他，好象根本就听不见狗吠，定定地躺着，脸上象涂了一层油泥。眼睛有时睁着，有时闭着，有时半睁半闭着。他在想什么呢？
我甚至遇上过一两回，有一女子，面目与他相似，穿着一身碎片，坐于他的身旁，定定地看着他，无限温柔的样子。
无论寒暑，他都在那里。雨、雪的天气，我却不知，凡逢雨雪，我便会暂时地停止散步。他在那里多少年了呢？他有几岁？他平
里靠什么为生？他的父母呢？他有
子儿女吗？不得而知。他，还要在那桥墩上呆多少年呢？
石匠——我的农民兄弟
豆大的汗珠，一颗颗滚下来，串成线，象一条条
动着的蚯蚓，在他们
的身体上蜿蜓，脊背上、
脯上，爬得小溪
一般的。阳光映衬下，反
着青铜一般的光。驮起一
一的
竹，竖起坚固的脚手架，也悬起他们辛酸的命运，垒起儿老小的笑颜。顺着这横横直直的
竹搭成的架子，一层一层地叠加着砖块。肩背上搭条发馊了的
巾，大碗大碗地咕着茶水。中午，常常就着一碟咸菜，嚼干硬得象铁一样的掉着粉屑的馒头。当楼房砌得遮住了月亮时，不知他们是否能圆一轮满月？
我常常地寻思：他们的汗珠多少钱一碗？还有，他们郁积在心底里的血？
那些做石匠小工的女人们
黑漆阴暗的脸上，绣着岁月的斑斑点点。瘦弱的双肩挑起浊重的沙石、水泥。幼小的孩子跟在她们身后，追着太阳奔跑、嘻笑，好象也变成了一朵阳光。女人用手臂抹一把汗，回头甜蜜地望一下她的孩子。仿佛肩上担着的是黄金白银；是沉沉甸甸的痛快
欣；是她母亲的药费款；是她孩子的大学录取通知。她，走起路来，风摆杨柳一样的，飞快。
拾垃圾的老太
佝偻着身子，很潜心地拨弄着那些垃圾。一手拿着铁钳，一手拿着尼龙袋。旁若无人。你看不见她脸上的卑微。你也看不见她捂着鼻子。
每天，每天，她就这样劳动着，风里，雨里，雪里，霜里。从不间断。
垃圾里应该也是有着
欣的吧。她的愁苦呢？是否也化作最次等的垃圾被她甩到尘埃里去了？更多的时候，我想，她就是我的亲祖母或者我的亲娘。萧萧的白发，常常照得我泪眼
离。刺亮我心里的晦暗与卑微。丑陋，无处可逃。
理发的小男孩
山溪一样清澈的眼睛，丝瓜藤一样细瘦的胳膊。十五六岁的豆蔻年华，一个个染了玉米须一般的黄头发。
头发，或
站立；或柔顺地披挂于双肩。这些处于变声期的男孩，声音有点僵硬，但听去很和婉；洗发、染发的动作，却是相当的温柔。浅浅的、春风一般的笑，悬在眉眼，挂在嘴边。
你不能不爱着他们。但你内心的某
弦不能不被触动，最柔软的那一，甚至拨弄得有些疼痛、有些酸涩：这些尚未成年的、花朵一般的孩子，过早地挑起了那叫做“生计”的担子。大排档
除了吃，还是吃。
酒水叠着酒水。
嗝叠着嗝。无论酷寒，无论炎夏。大排档永远都生龙活虎着。
伙夫们的汗水跟油锅里的热油奏成浑响。
食客们放肆的笑声与滚滚的烟尘奏成浑响。
大排档是“整顿”不了的。平常百姓贪图它的方便实惠；半夜里玩牌、玩女人的玩得饥饿的人贪图它的温馨体贴。
经常来大排档的人，都是些轻松自由、“享受人生”的人。 Ｍ.nIＵduＮＸs.cOｍ